Dia Mundial da Árvore e da Floresta

Comemorou-se no dia 20 deste mês o Dia Mundial da Árvore e da Floresta e numa altura em que florestas inteiras são desbravadas sem nenhum respeito pelo meio ambiente e árvores seculares caem sob o machado do homem para se fazerem barragens, campos de golf, complexos residenciais, etc., lembrei-me de um poema antigo de Júlio Dinis escrito em 1867, mas que se mantém actual:

O Carvalho da Floresta

Havia na floresta um roble cheio de anos,

Vestido de hera anciã, decano entre os decanos

Dos bosques do arredor. Raízes colossais

Prendiam-no à terra; ao ar descomunais

Os braços elevava, e ao vê-lo assim dir-se-ia

Que aos outros vegetais as bênçãos estendia.

Velho, e ainda a primavera o vinha requestar,

O outono desfolhava-o em último lugar;

Opunha ao sol do estio a fronte espessa e bela;

Respeitava-o no inverno o raio da procela.

Viu passar gerações após gerações

Em risos e em pranto, em festas e orações;

Viu crianças pedir-lhe a sombra grata e amena,

Que, amantes ao depois, naquela mesma cena

Viu a falar de amor, e no seu tronco abrir

Duas iniciais que liam a sorrir;

E mais tarde ainda os vira, velhos, encanecidos,

Pedir-lhe em vão alento aos lânguidos sentidos,

A repousar ali. A coma erguida ao céu

De longe se mostrava envolta inda no véu

De névoas da distância. Ao regressar à aldeia,

Ansiava o lavrador por avistá-lo, e a ideia

De tudo quanto amava o vinha comover;

Do lar, do velho pai, dos filhos, da mulher,

Que olhos de tanto amor, de penas e esperanças

Lhe enviavam também saudosas as crianças

Ao deixarem a casa, a pátria, irmãos e mãe

Indo tentar porvir por esse mundo além!

Em que tempos nascera esta árvore gigante?

Que época viu crescer o arbusto vacilante,

Curvando-se por terra a cada viração,

Esse que já não teme ameaças do vulcão?

Quem o pode dizer? Nas trevas se envolvia

A infância do colosso. E quando acabaria?

Que audaz raio do céu, que convulsão fatal

Por terra lançará o enorme vegetal?

Mas, aí, o que a tormenta e o tempo não consomem,

Muitas vezes destrói a ousada mão do homem.

Em vão a tempestade incólume o deixou:

O golpe de um machado um dia o derrubou,

E ao braço do homem cai, dos homens o amigo.

Ouvi a narração do caso, que eu prossigo.

É pela madrugada! Hora que a amar induz,

Todo é verdura o campo, o céu é todo luz,

O roble colossal no tronco encarquilhado

Sente a seiva girar. Das aves o trinado

Se ouve na espessa copa, e ao festival clamor

Respondem num sorriso a borboleta e a flor.

Como um velho entretido e a ouvir cantar os netos,

Que lhe passam nas cãs os dedos desinquietos,

Assim ele também, vulto austero e senil,

Se compraz a escutar a música de Abril,

Os trinos e o bater das asas na folhagem,

A turba jovial, da infância alada imagem.

De súbito cessou das aves o cantar;

Param, olham com medo o chão, o bosque e o ar,

No seio da floresta um som vago se escuta,

Como o rugir do mar quando nas praias luta.

O roble estremeceu, ouvindo: - “Que será?

- Que sinistro rumor é este?” – Perto já

Se distingue melhor. É um travar de vozes

De alguns homens do campo, alegres e velozes.

O roble sossegou, e às aves disse assim:

-Podeis ficar sem medo aqui ao pé de mim,

-São amigos que vêm, pobres trabalhadores,

-Sobre quem eu estendo os ramos protectores,

-Quando, durante a sesta, o sol ardente cai.

-Aves, não receeis. Amigos são, cantai!

-Vede, pararam já. Tenta-os a fresca selva,

-O machado, o alvião pousaram sobre a relva,

-Vão descansar decerto. Ergueram para aqui

-O olhar; a gratidão bem claro nele vi.

-Cantai, aves, cantai nos ramos da floresta,

-Enquanto eu lhes protejo a procurada sesta.”

Assim disse o carvalho às aves, mas em vão,

Que nenhuma a cantar inda se atreve então,

Ou, se alguma o tentou, emudeceu no meio,

Que só para gemer lhe deu vigor o seio;

Parecem pressagiar um vago e oculto mal,

Como quando no céu prevêem temporal.

Mas já ordens se dão; preparam-se os obreiros;

Reparte-se a tarefa: exercem-se ligeiros;

Já está tudo disposto, e pronto a uma voz,

Eis se dá um sinal…rapidamente após,

Dum dos homens do bando o industriado braço

Lança em volta do tronco traiçoeiro laço,

E as aves a tremer!...”Doidas!” assim lhe diz

O velho, sacudindo a secular cerviz;

“Das crianças é este um usual brinquedo:

“Embaladas assim nos braços meus, sem medo,

“Em jogos infantis se aprazem. Não fujais.

“Doidas que sois! Dizei, do que vos receais?

“Vê-las-eis cedo vir, e o peso é tão suave,

“Que me alegra! A criança é pouco mais que a ave.

“Não aves, não fujais, que são vossas irmãs,

“Ligeiras como vós, e como vós louçãs!!”.

Fez-se ouvir de repente um som rápido e seco,

Que teve na floresta um temeroso eco.

O tronco estremeceu. As folhas sem vigor

Caíram pelo chão, quais lágrimas de dor.

As aves a gemer, das frondes sacudidas

Fugiam em tropel como ilusões perdidas!

No tronco, em fundo golpe, o ferro penetrou;

A árvore, ao senti-lo, um pouco vacilou,

Mas depois disse ainda às pobres andorinhas

Ocultas, a tremer, nas árvores vizinhas:

-Foi doloroso o golpe! Útil porém talvez.

O destro rachador derruba muita vez

Algum ramo já velho, inútil, parasita,

-E à fecundante seiva o curso facilita.

-Agora foi mais fundo, e rijo o golpe foi,

-E perto da raiz. Por isso mais me dói!

-Errou talvez ao dá-lo a mão inexperiente,

-O golpe foi cruel. Se foi! mas inocente.

Eis que ao primeiro golpe, um outro se seguiu.

E outro, mais outro e outro; e o eco os repetiu,

E as aves a carpir do velho amigo a sorte.

Não se ilude ele já; ferido pela morte

Falece-lhe o vigor; das achas ao brandir

Vacila, geme, ondeia! É próximo a cair.

Prossegue no entretanto a abominável obra,

Da turba afadigada o vozear redobra,

No íntimo do lenho, o ferro ímpio, cruel,

As fibras despedaça. Os homens em tropel

Arredam-se a distância, a fim que os não esmague

O gigante ao cair e, moribundo, pague

A morte que lhe dão, sacrílega e atroz.

-“À obra, à obra”, então alto soa uma voz,

E todos lançam mão da preparada corda.

A triste ave da noite à vozearia acorda,

Solta um lúgubre pio. Um frémito subtil

Nas folhas passa ao roble. A brisa foi de Abril

Que veio ali dizer-lhe a extrema despedida?

Beijá-lo a última vez, saudosa e comovida?

Oscila, geme ainda, estala-lhe a raiz,

Solta como estertor de morto. Ouvis?...Ouvis?

Inclina-se para a terra, em queda suave, lenta,

Desce…Desce e, descendo, a rapidez aumenta.

Até que com fragor na relva ao longe cai

O roble secular! Homens, folgai! folgai!

Retumba na floresta o som que fez na queda,

O fragor do trovão nos mares arremeda,

E as aves, levantando o voo alto e veloz,

Às nuvens vão contar o caso iníquo e atroz;

E com sentido pranto, e em queixas magoadas,

Choram-no pelo bosque as comovidas fadas.

E a obra do Senhor às mãos do homem caiu!

E a vida secular numa hora se extinguiu.

E os obreiros do mal saem dali cantando.

Chega logo depois um turbulento bando

De crianças, que a rir, o tronco sem vigor

Calcam, brincando. E após em práticas de amor,

Voa rápido o tempo a amantes e esposos

Que ali falando vêm. Depois, velhos, saudosos

Do tempo que passou por eles em comum,

Sentam-se a conversar. Mas deles, ai, nenhum

Uma lágrima tem para desgraças destas.

Homens, que mal vos fez o velho das florestas?

Júlio Dinis in “Poesias”.